Telepatia

A vizinha sabe que sonhaste com ela.

Sabe e gosta.
A vizinha sabe pelo jeito como a olhas enquanto seguras a porta do elevador para ela entrar. Sabe pela décima de segundo de mais que teus olhos observam seu decote. Sabe pelo tom que adquire tua voz ao dizeres "bom dia".
Abre o leque (madeira e seda preta, perfume de sândalo e almíscar) e se abana, afastando o cabelo do pescoço enquanto comenta o calor deste mês de junho. E tu olhas para ela, calado, sentindo junho nas tuas bochechas, na tua testa, na ponta dos teus dedos...

No teu sonho ela entrava na tua casa com qualquer desculpa e despia-se do kimono -com o qual já a viste uma vez através da janela- com um gesto hábil e um sorriso malandro no rosto.

Agora ela sai do elevador enquanto tu seguras a porta novamente, o clop-clop dos saltos devolve-te ao mundo real e ela se despede com um "obrigada, vizinho, bom dia", a voz rouca, o olhar intenso.

Mas quando chegas a casa ela já está novamente instalada no teu cérebro, nua sobre teus lençois, seus seios brancos cobertos pelos seus braços e seus olhos perfurando tua alma.