Outono interior

Sentada à turca sobre uma almofada no tapete, a vizinha ouve Yoshida Brothers enquanto lê Eça de Queiroz. É de novo a tranquilidade depois da tormenta; é a felicidade simples de ter uma almofada grande e macia e um copo de chá ao lado, um bom livro e boa música para esquecer o mundo.
O telefone toca. A vizinha atende, zangada com aqueles que ousam tirá-la do seu descanso. É uma companheira da faculdade, a perguntar como vai no novo emprego. Ela explica que adiaram a data de começo porque o chefe tá doente com qualquer coisa contagiosa e que aproveita estes dois dias para descansar. Fazem fofoca dos companheiros. Criticam os professores. Combinam para trocarem uns livros. A vizinha desliga e atira o telemóvel para o canto mais remoto do sofá.
Cinco minutos e o telemóvel toca de novo. A vizinha se estica para ver quem é. Ele. Coloca uma almofada sobre o aparelho e ameaça com asfixiá-lo se continuar a atrapalhar. Volta ao seu livro enquanto bebe um gole de chá.
Cansou das aventuras, dos jogos, dos homens que se fazem de interessantes, dos que fingem ter conversa para conseguir o que querem, dos que nem sequer fingem porque se acham cativadores, das mentiras que eles chaman de sedução.
O livro sobre os joelhos, sentada à turca sobre a almofada, os pés descalços e a alma em paz, a vizinha regressa ao mundo dos Maias e não tenciona voltar até não ter aprendido uma ou duas coisas.