Mania suntuária

A Vizinha se calçou sem olhar para seus pés, ajustando as pequenas fivelas e repassando com os dedos o couro macio dos sapatos, a curva do calcanhar, a delicada pele do tornozelo até ao joelho.
Sapatos. Dizem que é possível, se não conhecer, ao menos saber muito sobre uma pessoa por meio do exame cuidadoso dos sapatos que usa.
Sorriu. Talvez fosse apenas um fetish, mas as sandálias novas não tinham nada que invejar das antigas... Couro branco, metal prateado, salto quase masoquista. O clássico que nunca faltava no armário da Vizinha.
Distraidamente, olhou para o calçado que deixava no chão. As Nike roxas devolveram-lhe o olhar com o ar desvalido de quem se sabe quase prescindível, apenas um objecto. Mas as sandálias brancas eram um must. Seu must.

Quem mente?

- Há tanto tempo que não sabia de ti que achei que nunca voltariamos a encontrar-nos.
- Mas estou aqui, ao pé de ti, e tudo vai ser de novo como antes.
- Pelo menos uma coisa não mudou: ainda és uma cativante mentirosa.
- E tu sempre adoraste uma boa história, honey. Vou contar-te...

Mischievous

Então, quem depende de quem? É o escravo, como sempre se pensa? Ou não é assim tão simples?
Afinal, não precisa o Amo do seu escravo para extrair dele seu prazer?
Esse brilho nos olhos baixos do escravo denuncia seu verdadeiro orgulho escondido, a arrogância que ninguém pode lhe arrebatar: a de quem se sabe, no fundo, imprescindível.

Acordei...

Acordei, nua e tranquila, entre teus braços
e soube que eras o primeiro que queria ver em cada amanhecer.